Bienvenidos.


Quiero darles la bienvenida a este nuevo lugar que se convertirá en otra ventana abierta a la Esperanza, en un refugio para los perseguidos y en una casa abandonada que, poco a poco, se irá habitando y dejando en cada habitación un perfume diferente, unas risas y, por qué no, alguna que otra lágrima.
Me temo que esta Nueva Casa se plagará de verdades y de susurros, asi que no teman contagiarse y disfruten de esta pequeña enfermedad, de esta pequeña locura.
Mi Bienvenida a los Poetas que un cierto día despertaron tras un embrutecedor letargo, para enfrentarse a la Jungla de las Mentiras y a los rayos de un Sol que casi no deja ver.
No niego la entrada a las Poetisas ni a las Mujeres porque, aquí, ya son Poesía.

martes, 22 de junio de 2010

Acerca de Vivir

Robert: El nuevo disco de Ismael Serrano se llama "Acuérdate de Vivir". Para tí, ¿Qué crees que debe significar "el vivir"?

D.Arturo:
"Vivir" es no pisar otras minas que las imprescindibles. Y ya es mucho.

Robert:
Vivir entonces, es no morir tantas veces.Me lo apunto

D.Arturo:
Esa es buena, amigo. Creo. Excelente resumen. Lo ha expresado usted mejor que yo.




(....a propósito de Anónimo. Sí, esta conversación me inspiró para hablar del vivir en Lluvia de Sangre IV. Gracias por recordarlo)

martes, 8 de junio de 2010

Mundanal Olvido

Hoy me toca a mí. Es necesario y siempre recomendable hacer pequeños homenajes a grandes artistas que significan e impregnan los olores de este club. Pero no se puede estar pendiente de lo que piensen los demás (por muy buenas palabras que tengan) y, por el contrario, no está de más echarse un vistazo a uno mismo y comprobar quién es, qué sigue siendo y qué se ha cambiado.

Aún recuerdo cuando publiqué este poema en la revista del Instituto y casi me asalta la profesora de Lengua y Literatura, diciéndome que yo me habia copiado de algun poeta y que no era normal que yo escribiese aquello. Yo la invité a que investigara el nombre y la poesía plagiada, que era ella la que tenia estudios, no yo. Ella o Eso, no me creyó del todo y seguía en sus trece. Cuando pasa el tiempo, uno no desea nada mal a nadie, pero por lo menos espero que tarde en morir un poco más de lo que ella desearía.
Bromas aparte, lo que más me llenó fue que los propios amigos (los que aún hoy lo son, por cierto) aparte de felicitarme y notársele en la cara, (aún hoy, por cierto) me trataban de explicar lo que habían sentido cuando lo habían leido y lo curioso de ésto, fue que cada uno de ellos expresaban aspectos muy diversos de lo que les parecía el poema. Confieso que a veces me decía por dentro: "Estás expresando mejor que yo el sentimiento que quería transmitir desde un principio".
Creo que eso sólo pasa con personas que aparte de entenderte, se llevan el poema a sus terrenos de vida y lo abrigan con sus mantas y con sus deseos. Eso es para mí la Poesía, una construcción que pasa a manos de quien la ama y el autor de la construcción no puede hacer otra cosa que ver como se llevan gran parte de la misma, sin protestar. No protesta, quien construye poesía porque esa poesía ha sido posible en gran parte por la gente que rodea al Poeta. Por su manera de ver la vida y por la manera de compartirla contigo. Ellos y ellas son tambien creadores de poesía, pero no lo suelen reconocer o te miran con cara de concilio, como dándote las gracias por el piropo, pero nada mas lejos de la realidad.

En definitiva, ésta es una creación, la primera que hice pública hace más de cinco años y no dejo de reconocerme en cada trazo y en cada hueco en blanco que dejan los versos.
Gracias a los que siguen reconociéndome en cada trazo y en cada abrazo. Gracias también a los que se van y no me reconocen. Gracias a los que están por venir...prometo, como poco, aullar al pie de vuestra Luna Llena cual si fuera (que lo soy) un Lobo que siempre tiene hambre de usted. Si, si, de usted.



MUNDANAL OLVIDO

He querido vivir en un anillo de algodón ante éste olvido,

he olvidado haber querido vivir fuera de este mundanal ruido,

he recordado a los que han muerto en la memoria de los vivos,

he zarandeado a un aturdido sumergido en el mundanal olvido.


Es lluvia lo que cae sobre el mar,

son lágrimas lo que caen por tu cara;

son balas que silban por alquitrán,

como una mujer que se abraza a su almohada.


Las calles mojadas se alzan en el horizonte

como brazos sin nombre, como labios sin destino;

se alejan como amores prohibidos.

Quizá se pierdan en el olvido,

quizá me llamen, quizá me haya ido.


No sé si te acuerdas de las calles colmadas,

del desierto invadido, de los tanques blindados.

No sé si te acuerdas de los niños perdidos, del petróleo robado,

de las armas perdidas, del pueblo pisoteado.


¡Qué se apaguen las luces que alumbran al cementerio!,

¡Qué alumbren a la gente que la noche le da miedo!


Puede que cuando me asome a la ventana, aún gobierne la noche,

puede que se solivianten los dioses de otro mundo;

puede que me importe poco, puede que no me importe.


He visto morir a vidas enteras sin que se diesen cuenta,

he reído con mentiras que no se las cree cualquiera,

vivo en un mundo que condena al sur a una corona de espinas,

he leído en el muro de aquella esquina que:

"Ni los sueños ni la historia aquí se terminan".


"Puede que la realidad sea un sueño,

espero que los sueños no se olviden"


(Mayo, 2004)