tag:blogger.com,1999:blog-35783790896414212922024-03-05T11:56:50.812+01:00El Club de Poetas DespiertosPase y no se prive de escuchar el susurro de la luz en los Ladrillos y en tu Memoria...Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.comBlogger85125tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-20698917599650953952011-09-27T20:19:00.003+02:002011-09-27T20:32:57.888+02:00Música de Color Azul MarinoHay canciones que te hacen despertar. No de dulces sueños o terribles pesadillas, hay canciones que sólo cumplen la precisa función de acariciarte la cara con un guante blanco. Te desafían y te besan de la misma manera como diciendo "Ahora qué".<br />Pues eso, que ahora es cuando me descubro con diecimuchos años tumbado en una cama con la luz apagada a la hora regulada en la que las personas normales duermen. Ahí esta el muchacho con los ojos abiertos en la oscuridad y temiendo que se escuche demasiado ahi fuera, la poesía que Silvio le susurra al oído.<br />Y ahora me veo con ventialgo años, con la misma sensación. Descubriendo algo nuevo que ya conocía. De algo que sabes que está ahi, de esa melodia que tiene color; un color azul marino en medio de la penumbra. No me pregunten porqué, pero la musica tiene color. Al igual que la memoria y ese mismo escalofrío de siempre. El mismo que nunca he dejado de tener, que aun sabiendo que está, ya no reparas en él.<br /><br />Vuelvo con Melodía, Color y Memoria; y no tengo la más minima intención de irme muy lejos, porque entre otras cosas, aquí siempre se está bien.<br /><br /><iframe width="480" height="360" src="http://www.youtube.com/embed/NDVX5gw4WEE" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-27891324864809630042011-06-10T12:28:00.004+02:002011-06-10T13:03:28.538+02:00Espectador<p style="margin-bottom: 0cm">Hoy desperté queriendo hacer repaso de estos últimos años. La única manera que hay de hacerlo es salirse de uno mismo y sentarse a ver qué ha pasado conmigo, es como si durante un periodo corto de tiempo, fuese yo el espectador de mi propia función.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">Esto mismo ya lo había hecho antes y siempre me veía tal y como creía. Haciendo el mismo papel, con la misma cara y en la misma parte del escenario. Tanto en el patio de butacas como en la parte mas lejana y alta de los palcos, se me podía ver. Pero esta vez no. Me senté esperando a que apareciera por la parte en la que suelo presentarme, pero no me veía. Alarmado di un rápido barrido visual a todo el escenario pero seguía sin verme, entonces me di cuenta de que esta vez aparecía en la otra parte del escenario, con ropa nueva, aspecto relajado y en vez de agachado, esperando mi turno, estaba de pie mirando al público. Mirándome a los ojos y esbozando una sonrisa complacida. Esa misma que uno se guarda para cuando la ocasión lo merece, pero cuando parece que es el momento le sale una sonrisa tan artificial que ni uno mismo se la cree. Pues esta vez era la ocasión, es la sonrisa que la ocasión merece.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">Pero la cuestión es que estaba de pie, sonriendo y mirándome a los ojos. Al principio me asusté por no encontrarme en mi actual vida y casi me decía por dentro algo así como: “qué estoy haciendo con mi vida y hacía dónde voy si no soy capaz de reconocerme”, pero todo se esfumó cuando me vi de esa manera.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">En otro sitio y erguido. Sonriente, feliz y satisfecho. La función paró durante un tiempo. El mismo que tardé en subirme de nuevo al escenario y ponerme en el sitio que me corresponde. Ya no sólo erguido y satisfecho, sino mirándote a los ojos y sonriendo para seguir haciéndote feliz, tanto como tu has hecho con este espectador que vuelve a escena para seguir con su vida. La que quiere seguir compartiendo contigo.<br /></p><br /><br /><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=51f038c" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-25947110321581385192011-05-21T20:55:00.007+02:002011-05-21T21:10:56.739+02:00Democracia Real Ya!...Era Hora.<p style="margin-bottom: 0cm">He visto el polvo del camino levantarse y las piedras de las calles apartarse. He visto pasos de hombres y mujeres que se asientan en tierra, uno tras otro con una firmeza que asusta a quien dirige el tráfico.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">He escuchado voces nuevas con cierto metal eterno, que aunque tardío han llegado y en nuestras bocas, como siempre, bien halladas.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">He notado cómo el pulso se acelera ante una estruendoso silencio de indignación. El pulso se desbocaba sin remedio, cuando el silencio moría en aplausos que aullaban retenidos en el pecho.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">He visto caras de felicidad por dormir al raso de una noche granadina, en el suelo de una plaza que por testigo tiene Ayuntamiento.</p> <p style="margin-bottom: 0cm">He escuchado la palabra esperanza tantas veces que había perdido la esperanza en encontrarla de una vez. Ella está posada en los ojos de quienes habitan las Plazas y toman las calles. No hay banderas ni insignias, creo que se quedaron pequeñas ante semejante hazaña. Es momento de cambio, lo veo en las caras. La historia no ha terminado, sólo estaba dormida y ahora despierta en las Plazas.</p><br /><br /><br /><iframe width="540" height="337" src="http://www.youtube.com/embed/IZ7QaGr92-s" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-58052409687933782992011-04-04T19:51:00.002+02:002011-04-04T20:12:15.678+02:00TíteresComo ya dije en la anterior publicación, me gustan muy poco los títeres con o sin cabeza. Pero he descubierto algo mas, he descubierto que si los títeres tienen cabeza, sólo les sirve para ponerse un bonito o patético peinado de última moda, para nada más.<br /><br />Según las R.A.E, un títere es un "<span class="eAcep">Muñeco de pasta u otra materia que se mueve por medio de hilos u otro procedimiento", "</span><span class="eAcep">Persona que se deja manejar por otra", " </span><span class="eAcep">Persona que actúa ligeramente o sin fundamento". Con esas definiciones de la academia de la lengua tengo de sobra para afilar cuchillos.<br /><br />Un títere es un muñeco o una persona que no tiene la suficiente personalidad como para moverse por sus propios intereses. Necesita de un superior que lo sepa manejar en función de los suyos propios. Es decir, un títere se mueve porque otro situado más arriba dice que mueva un pie delante de otro. Y ahí tienen vuestras mercedes a un imbécil andando.<br />Por lo tanto, al dejarse manejar por otro lo único que le otorgamos a ese otro es la capacidad de hacer mover a un idiota y no la facultad de profunda inteligencia. Puede que se trate de un imbécil menor, lo que pasa es que hay otros peores, esos son los títeres. Quienes los manejan pueden tener igual o mas complejos que su muñeco, lo que pasa es que un buen tonto tapa a otro con cara de inteligente.<br />Es pues una persona que se deja manejar y además actúa ligeramente, como un resorte que si dices A, ahí está el títere que dice B sin tener ni puta idea de si B va detrás de A o delante de X, Y o Z. Actúa pues, sin fundamento porque un títere ni lo tiene ni lo encontrará jamás. Y además actúa sin tener en cuenta la repercusión de sus palabras. Las suelta y ahi se apañen otros.<br /><br />La última indicacíón que puedo daros es la posibilidad de poder identificarlos. No lo duden, un títere es capaz de mover un brazo, una mano que porta un puñal, asestarte heridas tan superficiales como sus pensamientos más profundos y cuando te das la vuelta te encuentras a un muñeco mirando al suelo. No mira a los ojos porque no tiene principios. Es a fin de cuentas un títere, un muñeco o un mierda.<br /></span>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-49458767552587965892011-02-25T12:34:00.004+01:002011-02-25T13:30:44.944+01:00Un momento, por favor...Estaba poniéndose el Sol ya a esa hora, hacía un poco de fresco, pero de nuevo entré a esa tienda de segunda mano donde se encuentran libros que muchas librerías han decidido no vender porque "jarry poter" vende más. Es cierto que son mas baratos los de segunda mano, pero no es esa la razón por la cual entro a esa tienda, digamos que cuando un libro ya ha pasado por otras manos tiene impresas ya no sólo letras que han sido leídas por otros, sino que se siente la historia de quien lo ha leído, por como lo cuidaba e incluso por algunas frases subrayadas a lápiz. Yo iba buscando algo concreto y lo encontré.<br /><br />Llevaba algún tiempo diciéndome cierto gran y buen amigo mio, que Juan Eslava Galán es un gran escritor y que no deja títere con cabeza. Este amigo mío que, últimamente, cuando pisa la calle se encuentra con nieve por encima del tobillo, me insistió en él y yo, como casi siempre, le volví a hacer caso y allá fui a comprar alguno de Eslava Galán que como no deja títere con cabeza y a mí me gustan muy poco los títeres con o sin cabeza, me decidí por <span style="font-style: italic;">"En busca del Unicornio." </span><br /><br />Una vez adquirido me fui a la sección de discos y pregunté al dependiente qué tenía de Carlos Cano. El hombre, de mediana edad y de manera rápida me mostró dos y yo me decanté por uno que se titulaba "Grandes Canciones". El dependiente tuvo a bien en deponerlo en mi mano, pero cuando me disponía a llevármelo, algo lo dejó inmóvil con la mirada fija en el disco. No dejaba de mirar el título de las canciones, acercó su mirada hacia una de ellas y después me miró y me dijo. "<span style="font-style: italic;">Perdone, ¿me deja que ponga esta canción?, hace ya mucho tiempo que no la escucho</span>" yo le dije que por supuesto, que cómo no; qué demonios, adelante, oiga.<br />El hombre se fue al tocadisco y mientras lo ponía le pregunté de que canción se trataba y me dijo que se llamaba Elisa. Ahí tuve dudas de si hablaba de la canción o de alguien que así se llamaba.<br /><br />La puso y se quedó todo el tiempo mirando el disco, se trata de tres minutos largos y a veces cuando un desconocido te ha pedido permiso par entrar en sus recuerdos, te sientes como invitado a una casa donde no conoces a nadie. Yo disimulaba, mirando los libros de una estantería desvencijada que tenía en frente como si no oyera la letra y como si no atendiera a sus gestos. Pero bien sabe Marlon Brando que estaba muy pendiente, de todo.<br /><br />Yo me sentía como quien está invitado a pasar dentro de una casa pero no dentro de los dormitorios. Su mirada era profunda, tenía una leve sonrisa que aparecía como desaparecía según el momento de la letra y su pecho disimulaba el medio suspiro. Estaría pensando en ella, en alguien que fue y ya no es. Quizá, en el momento que se declaró a ella y en el momento que se despidió para siempre. Se encontraba justo en el momento donde Carlos dice eso de "..me duele el Corazón..." y seguro que estaba pensando en la figura de Elisa o alguien parecido. Justo en ese momento, en que el recuerdo se acerca para besarte la frente, se escuchó un: "<span style="font-style: italic;">esciusmi jau mas cost this book...</span>" el Dependiente se giró rápidamente hacia la guiri y le dijo: "<span style="font-style: italic;">Un momento, por favor</span>" tenía la mirada desconcertada como quien despierta de un sueño profundo, como a veces es la memoria y los recuerdos de quien tiene para coleccionar. Yo decidí en ese momento no asomarme más a sus recuerdos porque ese era su momento y no el mio.<br /><br />Terminó la canción, colocó el disco, lo cerró y me lo dio diciéndome mientras giraba la cabeza con complicidad: "<span style="font-style: italic;">Gracias eh</span>". Yo le dije que de nada, le dí la mano y le dí la gracias yo a él. Salí de esa tienda con un libro de Eslava Galán, un Unicornio, un disco de Carlos Cano y con la sensación de haber conocido a una tal Elisa que no había visto antes y que no la vi en persona esa noche; solo supe de ella a través de los ojos de un Hombre que la recordó porque un muchacho apuesto decidió comprar cierto disco. "<span style="font-style: italic;">Tu te quedarás la herida, yo me llevaré la flor</span>".<br /><br /><br /><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=4882f0b" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-7047819961470851602011-02-02T11:34:00.003+01:002011-02-02T12:19:44.006+01:00Explicaciones a la Poesía<div style="text-align: center;">Compañera que arremetes contra el alma,<br />que se acomoda y hace habitable mis entrañas.<br />Compañera acurrucada en el pensamiento,<br />que dispara besos y alumbra el cielo.<br /><br />Apareces con llama en las manos,<br />mi papel en blanco te espera ansioso,<br />y yo con mis manos ocupadas<br />dejo pasar otro dia más sin tí<br />por versar en su espalda.<br /><br />Y soy yo quien aparezco y me marcho,<br />el no constante en mi escritura,<br />amante de la poesía que duerme poco con ella,<br />militante fiel que custodia su cintura,<br />el que intenta rimar sin dar con la tecla.<br /><br />Pero prometo mentirte y decirte<br />que me esperes con las rimas abiertas,<br />que ya llegaré lo antes posible,<br />que hoy no duermo con ella<br />y si lo hago pensaré en tí, Poesía.<br /><br />Cuando ella despierta me olvido de tí,<br />porque en su boca hay nuevos versos,<br />que ambos necesitamos,<br />para encontrarnos por fin.<br /><br />Poesía, seguro que lo entenderás;<br />si nos vemos poco, no sufras;<br />que ando escribiendo versos<br />en la espalda de una Mujer.<br />Que nunca lo había hecho antes.<br />Poesía, entiéndeme.<br /></div>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-65759079062071040832010-12-22T21:00:00.002+01:002010-12-22T21:22:10.302+01:00Tabaco y Papel (1937)<p style="margin-bottom: 0cm;">El Sol alumbra en el punto mas alto del cielo a una tierra seca de Verano. Un descanso entre balas, insultos y voces entre hombres que parecen tener el mismo acento. </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Se trata de un frente de Guerra, de los tantos que había en España hacia 1937. Las trincheras se encontraban una de otra a menos de cien metros y eso sigue siendo una Guerra, aunque no de cuerpo a cuerpo. Desde la posición, si alguno descuida su cabeza mas de la cuenta, ya da cuenta el fusil del enemigo con su disparo seco que suena a lejano.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Da igual si un miliciano republicano o un militar de infantería, cuando se está en una Guerra de posiciones durante meses, el cuerpo se agota y hay horas del día que se tercian poco violentas. Una cosa es que estemos en Guerra y otra muy distinta es que nos quiten la siesta de las tres de la tarde, decía más de uno a un lado y otro de las trincheras.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">A voces acordaron, ambos bandos lo siguiente: Unos tenían fácil acceso al tabaco y los otros al papel de fumar. Si son las tres de la tarde, se presenta un respiro pero falta un elemento fundamental en una Guerra, que es el poder fumar entre muerte y muerte, hay que negociar cómo aprovechar ese tiempo libre. Ese día, acordaron encontrarse cuerpo a cuerpo y desarmados en un punto equidistante, entre las trincheras. Unos llevarían tabaco y otros papel de fumar.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Tres hombres por cada bando se van acercando de frente, poco a poco. Dos de cada bando se quedan detrás del que va en medio. Por lo tanto, solo conversará un hombre por cada bando. Se van acercando estos dos hombres de frente, con sus respectivos compañeros a pocos pasos, detrás, por si hay que cubrirlo en algún momento. Se van acercando poco a poco y ya casi pueden reconocer los gestos de su inmediato interlocutor. Se siguen acercando poco a poco, se han reconocido frente a frente. Uno con el papel de fumar en sus manos y otro con una caja llena de tabaco, se quedan uno enfrente del otro y se miran bien las caras, las barbas mal rasuradas, el sudor, la boca entre abierta por el calor y los ojos entornados por el Sol.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><i><b>Este puto calor no nos deja vivir, eh</b></i>....<i><b>Sois el calor y vosotros quienes no nos dejan vivir.</b></i></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><i><b>Bueno, enséñame el papel, este es el tabaco</b></i>....<i><b>Huele bien. Mira, este papel es bueno, toma.</b></i></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><i><b>Si, hacía tiempo que no fumaba como Dios manda</b></i>...<i><b>Si, a ciertas horas el cuerpo pide un respiro</b></i>.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><i><b>A ver cuando acaba esto, se está alargando más de la cuenta</b></i>...<i><b>Pues si, esto de pegar tiros no se me dio bien nunca.</b></i></p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><i><b>A ver cómo salimos de ésta, hasta luego hombre</b></i>...<i><b>Hasta luego y salud, hombre</b></i>.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Se dan media vuelta y caminan hacia sus compañeros que no quitan ojo de lo que pasa a su espalda. Vuelven a las trincheras, reparten material y fuman tumbados en la primera sombra que han logrado encontrar. El fusil apoyado en el tronco del árbol y el soldado o miliciano fumando despacio, saboreando el momento que puede ser último o primero de otros muchos. El caso es que ese día, dos hombres se dieron la mano, se intercambiaron mercancías y se volvieron a sus respectivas trincheras. A las que les habían mandado para decirles que tenían que odiar a quien tuvieran en frente, que aunque no supieran leer no hacía falta saber porqué eran malos, sólo había que odiarlos porque lo decía el Partido o porque lo decía el Capitán.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Dos hombres, con diferente uniforme, fumaban a no menos de cien metros. Y mientras intentaban divisar al horizonte, quién había sido su interlocutor; se decían para sí: <i><b>Espero que no sea ese muchacho el que se ponga a tiro porque me ha apretado la mano como aquí no tienen cojones a apretarla; Fuerte y mirando a los ojos. Con el calor que hace y yo clavándome todas las piedras del mundo en el culo...Mierda de Guerra.</b></i></p>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-68600053636111880212010-12-07T21:22:00.008+01:002010-12-07T22:50:14.725+01:00El papelEs posible que sea ésta la mejor ocasion para escribir. La lluvia besa con fuerza los cristales y casi grita que no va a parar de besarlos hasta que se le olvide. Por ello, escribo como si me quedara poco tiempo, como si los cristales estuviesen a punto de dejar entrar a las gotas de lluvia para dejarme al descubierto, como si el frio quisiera entrar y partir la puerta por la violencia de su corriente, como si estuviese a punto de descubrirse un secreto o un milagro.<br /><br />Casi un testamento, aún sabiendo que los malos de las películas no mueren tan facilmente y que los buenos suelen morir habiéndose dejado todo resuelto, matando al malo y quedándose con la chica. Yo no se que papel me ha tocado, sólo quiero representar el papel que esté mas cerca de tí. El de piedra para cuando tengas que esquivarla, el de calle por la que sueles pasar a pesar de las obras en la Ciudad. El papel de ventana, la que se abre para que entre la luz a tu habitación e incluso el papel de luz para que te abrace la piel por la mañana. Para representar a tu perfume me harían falta clases intensivas; pero si me das a elegir, prefiero representar el papel de tus sábanas. Tan cerca de tu cuerpo tibio y tranquilo, tan lejos de parecer sospechoso, tan grato saber que asisto para velar tus sueños en silencio.<br /><br />Llevaba tiempo en silencio y puede que fuese mejor asi. Las palabras mienten a veces en la boca de los Hombres, pero las caricias que están dispuestos a plantar en el cuerpo de una Mujer, no mienten nunca.<br /><br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/PoX7z46bpac?fs=1&hl=es_ES&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/PoX7z46bpac?fs=1&hl=es_ES&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-1274433308927932452010-11-08T00:09:00.000+01:002010-11-08T00:10:38.435+01:00Sin Perdón<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/qNpuraTG_6g?fs=1&hl=es_ES&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/qNpuraTG_6g?fs=1&hl=es_ES&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-19653914040398886372010-10-11T22:30:00.003+02:002010-10-11T22:42:22.849+02:00El Buen Jugador no ha de ganar siempre" <span style="font-style: italic;">En mi interior pienso que puedo ganar; que si me lo propongo no perderé una sola partida. Pero mi peor rival soy yo. [...] Una vez leí algo: </span><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">el hombre no ha nacido para resolver el problema del mundo, sino para averiguar dónde está el problema...</span><span style="font-style: italic;"> Tal vez por eso no pretendo resolver nada. Me sumergo en la partida por la partida en sí, y a veces, cuando me parece que estudio el tablero, lo que estoy es soñando despierto; divago sobre jugadas diferentes, de otras piezas, o voy seis, siete o más jugadas por delante de la que ocupa a mi adversario...</span>"<br /><br />(Extraído de <span style="font-weight: bold; font-style: italic;">La</span> <span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Tabla de Flandes</span>, Arturo Pérez-Reverte)Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-26788175891930260912010-09-21T16:16:00.002+02:002010-09-21T16:19:07.486+02:00Papel en blanco<p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">Cuando me encuentro contigo, te miro</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">sin atreverme a mancharte la cara con mis sueños.</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">Si supieras cuánto te temo, temblarías de poder</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">al creerte poseedor de mi fuego interno.</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;"><br /></p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">Una afrenta y un guante blanco,</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">una palabra sin voz y unos ojos cerrados,</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">una paloma con las alas abiertas, un escenario;</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">una frente arrugada y un interrogatorio.</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">Eres una mordaza atada a la nuca</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">a quien creía que los trapos blancos no se tornan sucios.</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;"><br /></p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">Pero blanco y sin nada, también eres futuro;</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">que te presentas gastando todo cuidado.</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">En silencio te acomodas y abres tu vientre plegado,</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">vigilando que tus formas no se alejen de lo pactado:</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">Liberarse de mordazas, que aprietan las entrañas, </p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">estirar el trapo blanco sin manchas, afilar cuchillos </p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">y grabar con punta certera un sencillo laberinto.</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">Donde trace el comienzo plantaré una enredadera</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">que acompañará los pasos que elija </p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">aunque se presenten equivocados.</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">Siempre se puede volver al principio</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">para que a través de sus verdes manos</p><div style="text-align: center; font-weight: bold;"> </div><p style="margin-bottom: 0cm; text-align: center; font-weight: bold;">me lleven, de nuevo, al papel en blanco.</p>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-52422609712494686202010-09-02T12:50:00.003+02:002010-09-02T13:21:31.833+02:00Acerca del Quijote<span style="font-weight: bold;">Robert</span>: <span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">La manera que tiene el Ventero de nombrar caballero al Quijote,¿es más honrosa que la de los ministros al jurar su cargo?.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">D. Arturo</span>: "</span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">Todo en El Quijote es honroso. Hasta la mas cruel parodia.En la política española es al contrario...</span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">Todo se vuelve grotesca parodia. Hasta lo que era más honroso. Diría yo".<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Robert</span>: </span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">Si usted fuese El Quijote,¿Quién sería su fiel escudero?. Y en el caso de ser Sancho Panza,¿Quién sería su Quijote?.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">D. Arturo</span>: "</span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">Como escudero,mi amigo Fito Cózar,catedrático de la universidad de Sevilla.Como Quijote,el profesor Sánchez Ron.Por ejemplo".<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Robert</span>: </span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">Si fuesemos menos cobardes y nos enfrentáramos a Dulcinea,¿Dejaríamos de perder la cabeza y hacer locuras en su nombre?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">D. Arturo</span>: "</span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">El error de don Quijote fue enviar a Sancho a buscarla. O quizá no. Si lo pienso, seguro que no. Sancho era el hombre adecuado".</span></span></span>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-80929217097802312982010-08-26T13:09:00.000+02:002010-08-26T13:10:23.477+02:00¿ Y tú qué sabes ?<object width="500" height="405"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/vLmVh8UohqQ?fs=1&hl=es_ES&rel=0&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01&border=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/vLmVh8UohqQ?fs=1&hl=es_ES&rel=0&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="500" height="405"></embed></object>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-38020256814570355912010-08-05T15:35:00.003+02:002010-08-05T15:59:18.112+02:00SorderaEl caso es que tengo el oído izquierdo taponado y escucho las palabras a media voz. Pero encuentro una gran ventaja estando así cuando uno dice de dormir.<br />Sí, cuando duermo de lado y dejo el oído derecho sobre la almohada no se escucha nada y eso hace que mi sueño sea mas tranquilo y descansado. Pero cuando me dispongo a darme la vuelta ya se empieza a escuchar el cláxon del panadero, la música tan preciosa y latino-caribeña que tiene el novio de mi vecina en el coche puesto, mientras ésta se viste y se arregla para montarse en él, en el coche. También se escuchan las voces de Orión y el ladrido del novio porque mi vecina tarda mucho, las persianas subirse o bajarse, las motos a toda velocidad y los coches que consiguen arrancar tras varios intentos. El caso es que me doy la vuelta de nuevo y me quedo sordo, por completo.<br />Algunos dirán que no soporto la realidad y que debería afrontarla porque esa es la vida real y es lo que hay. A mi ese pensamiento me parece perfecto pero hoy he elegido el darme igual la realidad y disfrutar de mi silencio para poder descansar, lo siento; que me perdone la calle pero hoy he dormido como un sordo y no me ha importado nada. Mañana puede que lo vuelva a hacer.Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-59713993270740010022010-07-27T19:50:00.000+02:002010-07-27T19:51:02.537+02:00Rocky ( V )<object width="500" height="405"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/inmClwa0mDw&hl=es_ES&fs=1?color1=0xe1600f&color2=0xfebd01&border=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/inmClwa0mDw&hl=es_ES&fs=1?color1=0xe1600f&color2=0xfebd01&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="500" height="405"></embed></object>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-55387559134341792822010-07-02T21:33:00.002+02:002010-07-02T21:38:14.090+02:00Pasos Violentos<style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm;">No lo sabrás nunca, pero el otro día volví a soñar contigo y no, no es novedad. </p> <p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Tú me mirabas y me pedías explicaciones muy seria y horriblemente hermosa. Yo miraba al suelo sin saber, si poder pronunciar palabra porque estaba avergonzado y no logro recordar el motivo. Te dabas media vuelta y echabas a andar con violencia y firmeza. Un poco cabreada diría yo. Se abría el ascensor, te montabas y te quedabas mirándome, esperando a que el número que pulsaste te llevara lejos de mí. Yo me quedaba enfrente de ti y veía como el ascensor se cerraba, perdiéndome tu cara, mientras que aparecía una cara nueva y deformada en el ascensor, la mía. </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Era mi cara la que se reflejaba en las puertas cerradas de aquel ascensor y cuando eché a caminar, evitaba mirarme en otro espejo. No tenía miedo de verme deformado, es que ya sabía que cuando uno no dice las cosas que debería decir en el momento adecuado, las palabras que no salieron por la boca de estrellan, desde dentro, contra la cara y se quedan las marcas de las erres, las tés y los cafés que no me he tomado contigo, por que entre otras cosas, no me gustan y me provocan taquicardia. Quizá no sea precisamente el café, quizá sea otra cosa, no se. Puede que mi corazón no aguante tus pasos violentos y firmes.</p><p style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p><p style="margin-bottom: 0cm;"><br /><br /><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=485fce6" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br /></p>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-58470983560881199862010-06-22T13:59:00.002+02:002010-06-22T14:17:05.752+02:00Acerca de Vivir<span style="font-weight: bold;">Robert</span>: <span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">El nuevo disco de Ismael Serrano se llama "Acuérdate de Vivir". Para tí, ¿Qué crees que debe significar "el vivir"?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">D.Arturo:</span> </span></span></span><span class="status-body"><span class="entry-content">"Vivir" es no pisar otras minas que las imprescindibles. Y ya es mucho.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Robert: </span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">Vivir entonces, es no morir tantas veces.Me lo apunto<br /><br /><span style="font-weight: bold;">D.Arturo:</span> </span></span></span><span class="status-body"><span class="entry-content"><span style="font-weight: bold;"></span> </span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">Esa es buena, amigo. Creo. Excelente resumen. Lo ha expresado usted mejor que yo.<br /><br /><br /><br /><br /></span></span></span><div style="text-align: right;"><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">(<span style="font-style: italic;">....a propósito de Anónimo. Sí, esta conversación me inspiró para hablar del vivir en Lluvia de Sangre IV. Gracias por recordarlo)</span></span></span></span><br /><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content"></span></span></span></div>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-29110555331169951162010-06-08T21:02:00.007+02:002010-06-08T21:59:47.067+02:00Mundanal OlvidoHoy me toca a mí. Es necesario y siempre recomendable hacer pequeños homenajes a grandes artistas que significan e impregnan los olores de este club. Pero no se puede estar pendiente de lo que piensen los demás (por muy buenas palabras que tengan) y, por el contrario, no está de más echarse un vistazo a uno mismo y comprobar quién es, qué sigue siendo y qué se ha cambiado.<br /><br />Aún recuerdo cuando publiqué este poema en la revista del Instituto y casi me asalta la profesora de Lengua y Literatura, diciéndome que yo me habia copiado de algun poeta y que no era normal que yo escribiese aquello. Yo la invité a que investigara el nombre y la poesía plagiada, que era ella la que tenia estudios, no yo. Ella o Eso, no me creyó del todo y seguía en sus trece. Cuando pasa el tiempo, uno no desea nada mal a nadie, pero por lo menos espero que tarde en morir un poco más de lo que ella desearía.<br />Bromas aparte, lo que más me llenó fue que los propios amigos (los que aún hoy lo son, por cierto) aparte de felicitarme y notársele en la cara, (aún hoy, por cierto) me trataban de explicar lo que habían sentido cuando lo habían leido y lo curioso de ésto, fue que cada uno de ellos expresaban aspectos muy diversos de lo que les parecía el poema. Confieso que a veces me decía por dentro: "Estás expresando mejor que yo el sentimiento que quería transmitir desde un principio".<br />Creo que eso sólo pasa con personas que aparte de entenderte, se llevan el poema a sus terrenos de vida y lo abrigan con sus mantas y con sus deseos. Eso es para mí la Poesía, una construcción que pasa a manos de quien la ama y el autor de la construcción no puede hacer otra cosa que ver como se llevan gran parte de la misma, sin protestar. No protesta, quien construye poesía porque esa poesía ha sido posible en gran parte por la gente que rodea al Poeta. Por su manera de ver la vida y por la manera de compartirla contigo. Ellos y ellas son tambien creadores de poesía, pero no lo suelen reconocer o te miran con cara de concilio, como dándote las gracias por el piropo, pero nada mas lejos de la realidad.<br /><br />En definitiva, ésta es una creación, la primera que hice pública hace más de cinco años y no dejo de reconocerme en cada trazo y en cada hueco en blanco que dejan los versos.<br />Gracias a los que siguen reconociéndome en cada trazo y en cada abrazo. Gracias también a los que se van y no me reconocen. Gracias a los que están por venir...prometo, como poco, aullar al pie de vuestra Luna Llena cual si fuera (que lo soy) un Lobo que siempre tiene hambre de usted. Si, si, de usted.<br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;">MUNDANAL OLVIDO</span><br /></div><br /><style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">He querido vivir en un anillo de algodón ante éste olvido,</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">he olvidado haber querido vivir fuera de este mundanal ruido,</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">he recordado a los que han muerto en la memoria de los vivos,</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">he zarandeado a un aturdido sumergido en el mundanal olvido.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">Es lluvia lo que cae sobre el mar,</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">son lágrimas lo que caen por tu cara;</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">son balas que silban por alquitrán,</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">como una mujer que se abraza a su almohada.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">Las calles mojadas se alzan en el horizonte</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">como brazos sin nombre, como labios sin destino;</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">se alejan como amores prohibidos.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">Quizá se pierdan en el olvido,</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">quizá me llamen, quizá me haya ido.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">No sé si te acuerdas de las calles colmadas,</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">del desierto invadido, de los tanques blindados.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">No sé si te acuerdas de los niños perdidos, del petróleo robado,</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">de las armas perdidas, del pueblo pisoteado.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">¡Qué se apaguen las luces que alumbran al cementerio!,</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">¡Qué alumbren a la gente que la noche le da miedo!</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">Puede que cuando me asome a la ventana, aún gobierne la noche,</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">puede que se solivianten los dioses de otro mundo;</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">puede que me importe poco, puede que no me importe.</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">He visto morir a vidas enteras sin que se diesen cuenta,</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">he reído con mentiras que no se las cree cualquiera,</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">vivo en un mundo que condena al sur a una corona de espinas,</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">he leído en el muro de aquella esquina que:</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic; font-weight: bold;" align="CENTER"><span style="font-size:100%;">"Ni los sueños ni la historia aquí se terminan".</span></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic;" align="CENTER"><br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic;"> "Puede que la realidad sea un sueño, </p> <p style="margin-bottom: 0cm; font-style: italic;"> espero que los sueños no se olviden"</p><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">(Mayo, 2004)</span><br /><br /><br /><br /><object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=c5e6b9c" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" height="132" width="353"></embed></object>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-9772742776927705122010-05-29T16:28:00.003+02:002010-05-29T16:38:56.563+02:00Las cosas que no pude responderCaminar con el corazón en la boca. Cuando se le ocurre escapar lo llevo debajo del brazo y cuando se me resbala cae directamente a mi bolsillo. Si procuro cogerlo, siempre aparece en mi mano y astillado. Cuando vuelve al hueco del pecho, todo vuelve a empezar.<br /><br />Los "te quieros" que segregan el corazón, se multiplican por mil cuando hay que llevarlos a la práctica. ¡Qué estupidez!, es como si se atoraran en la graganta y no dejaran pasar a ninguno de sus compañeros de viaje. Si por algún casual se me cae un "te quiero" de la boca, lo digo tan bajo que no me escucha nadie. Y se pierden en el polvo del asfalto que me llevan de vuelta, a no se bien dónde.<br /><br />No se que es, pero no me gusta nada.<br /><br /><br /><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=a902c7f" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-69589114975087581092010-05-22T19:10:00.001+02:002010-05-22T19:12:41.861+02:00El Viejo Molino<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/EIMvumQ1Yxs&hl=es_ES&fs=1&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/EIMvumQ1Yxs&hl=es_ES&fs=1&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /><br /><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=bd15510" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-27420662060336066932010-05-16T21:11:00.005+02:002010-10-31T17:38:42.418+01:00Acerca de la Guerra<span style="font-weight: bold;">Robert</span>: <span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">"Si te dicen que caí" de Juan Marsé es impresionante...ahora me voy a "Territorio Comanche". ¿Alguna Indicación?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">D. Arturo: </span></span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">Nada especial. Excepto un recordatorio: Márquez es real.Barlés es real (o casi).Todo es real, y nadie me contó todo eso.Suerte.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Robert</span>: </span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">¿Cuándo fue la primera vez que te dijiste "Vaya mierda de Mundo"? ¿Cuál es el motivo para seguir confiando en él?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">D. Arturo: </span></span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">Desprecias el mundo observando a la gente que lo habita.El motivo para seguir confiando también es la gente que lo habita.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Robert:</span> </span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">¿Deseaste alguna vez, cambiar tu micrófono por un arma? ¿A qué huele el horror?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">D. Arturo: </span></span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">Alguna vez sí lo deseé. En cuanto a lo otro, no huele a nada especial: a plástico quemado mezclado con carne podrida.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Robert: </span></span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">¿Quién es más peligroso; un crio con un fusil enorme en las manos o un analfabeto con pluma de oro y con un boton rojo cerca?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">D. Arturo: </span></span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">Los dos tienen peligro,pero el del botón,más.Del niño te libras apartándote,pero el otro te pilla donde vayas.Sin escapatoria.</span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content"><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Robert</span>: </span></span></span> Calderón salvaba cuadros en los saqueos de Flandes. Barlés, salvaba cuadros de las bombas en los Balcanes. Dos grandes hombres,no?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">D.Arturo</span>: Salvé un cuadro en iglesia croata incendiada. San Nicolás. Cuatro cortes de Victorinox y enrollado. Me lo quedé. Botin de guerra.<br />Fue un regalo para una chica extraordinariamente guapa. Me pregunto si todavía lo tendrá.<br /><br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/MJrJs2v0RAw&hl=es_ES&fs=1&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/MJrJs2v0RAw&hl=es_ES&fs=1&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-2203329400223912302010-04-29T11:26:00.002+02:002010-04-29T11:40:16.950+02:00Una Mujer<object width="500" height="405"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/31Bt_LWKyE8&hl=es_ES&fs=1&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01&border=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/31Bt_LWKyE8&hl=es_ES&fs=1&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="500" height="405"></embed></object><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">Puede que sea absurdo añadir algo más a éste poema cantado, o puede que uno se quede siempre a mitad de camino cuando intenta expresar lo que ha sentido al escuchar a este poeta. Aún así, sólo podría decir que en ciertos momentos, lo importante no es la guitarra que llevas colgada para demostrar lo que eres capaz de expresar, sino que basta con una voz que asoma desde el corazón de un Gran Poeta cuando habla de ella, de Una Mujer.<br />Y yo, aprovecharía para dar las gracias a esa Mujer, a esa Soledad, que no es metáfora, "que se llama Soledad". Agradecería, decía, su manera de traerme a mis dominios estos versos y estos encuentros y le pediría que no dejara de hacerlo, que se aprende mucho escuchando, que se aprende mucho compartiendo...y creciendo.<br /></div>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-3890141794202173772010-04-23T19:56:00.004+02:002010-05-29T15:49:39.021+02:00Acerca de Alatriste y Teresa Mendoza<span style="font-weight: bold;">Robert</span>: <span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">Arturo. ¿Qué pasaría si Diego Alatriste entrara por las puertas del Congreso de los Diputados en mitad de un tenso debate?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">D. Arturo</span>: </span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">Exclamaría "¡Vaya gentuza, pardiez!". Supongo.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Robert</span>: </span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">Arturo, Teresa me confesó que me amaba a mi mas que a tí, pero ya no está en mi cama y la echo de menos. ¿Dónde estará, ahora?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">D. Arturo</span>: </span></span></span><span class="status-body"><span class="status-content"><span class="entry-content">Haciendo feliz a otro. O a otra.</span></span></span>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-40600893241706023662010-04-13T19:39:00.005+02:002010-04-13T20:10:40.787+02:00La Savia de la Hiedra<div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">Cobijándose en el único resquicio de tierra,<br />no encontraba la manera de desmembrar las asperezas.<br />Y seguía viendo lo que, aun siendo auténtico,<br />se iba acorralando de quimeras.<br /><br />La hiedra que recorría su balcón,<br />no pretendía cubrirla;<br />sólo buscaba el camino que la llevaría a su Luz.<br />Y ahí está,<br />demoliendo edificios ajardinados<br />para que las raíces nos enverdezcan su visión.<br /><br />Puede que la savia más dulce amargue a los exquisitos,<br />pero no deja de ser vida que corre por las venas,<br />no deja de ser flujo inagotable, rompe puertas.<br />No dejará un hueco de luz vacío,<br />antes de que te cruces de piernas.<br /><br />Y es que, a veces entre tanto sermón,<br />uno se olvida de lo que estamos hechos.<br />y nos vemos rezando al dios de los ateos<br />que se olvida de nosotros cuando pecamos en silencio.<br /><br />Por eso y por pocas cosas más,<br />nos inventamos enemigos<br />que añoramos a falta de sangre.<br />Cuando, sin duda es mucho mejor<br />dejar de insistir en ser un -ista<br />para procurar ser un Hombre.<br /></span></span><div style="text-align: left;"><span style="font-style: italic;"><br /><br />"seamos un tilín mejores<br /><span style="font-style: italic;">y mucho menos</span><span style="font-weight: bold; font-style: italic;"></span> egositas</span>"<br /><br />(Silvio Rodríguez)<br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;"></span></span></div><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;"><br /><br /></span></span></div>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3578379089641421292.post-60551521690423340062010-03-30T19:56:00.004+02:002010-03-30T22:20:12.329+02:00To Live is To Die<object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=0b211eb" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">"Quiere, aborrece, trata bien, maltrata,</span><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">y es la mujer al fin como sangría,</span><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">que a veces da salud y a veces mata".</span><br />(Lope de Vega)<br /><br /><br /><br /><div style="text-align: left;">"<span style="font-style: italic; font-weight: bold;">La Luz de la luna hacía los ojos de María de Castro increíblemente bellos, y acentuaba el abismo de su boca entreabierta. Y qué mas da, pensó el capitán. Vida o no vida. Amor mío o de otros. Mi locura o mi cordura. Tenía ojos para ver, boca para besar. Dientes para morder. Ninguno de los muchos hideputas que cruzaron por su existencia, turcos, herejes, alguaciles, matachines, había logrado robarle ese momento. Seguía respirando pese a que muchos intentaron estorbárselo. Y ahora, para confirmarlo, una mano de ella le acariciaba suave la piel, deteniéndose en cada vieja cicatriz. "Mi vida", repetía. Sin duda don Francisco de Quevedo habría sacado buen partido a todo eso, plasmándolo en catorce perfectos endecasílabos. El capitán Alatriste, sin embargo, se limitó a sonreír en sus adentros. Era bueno estar vivo, al menos, un rato más, en un mundo donde nadie regalaba nada; donde todo se pagaba antes, durante o después.</span><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Así que algo habré pagado, pensó. Ignoro cuánto y cuándo, pero sin duda lo hice, si ahora la vida me concede este premio. Si merezco, aunque sea por unas pocas noches, que una mujer así me mire como ella me mira</span>"<br /><br /><div style="text-align: center;">(<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">El Caballero del Jubón Amarillo</span>; Arturo Pérez - Reverte)<br /><div style="text-align: left;"><br /><br />"<span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Después de seis años, amigos, no puedo hacer otra cosa que felicitaros por haberse encontrado el uno al otro y así, poder encontrarnos a lo largo de los próximos años tan intactos, tan reconocibles, tan auténticos.</span><br /><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Toda persona duerme con quien se merece y vosotros os merecéis mutuamente. Por ello, por hoy y por lo que nos queda, Gracias</span>".<br /><br /><div style="text-align: center;">(Roberto Villegas)<br /></div></div></div></div></div>Roberto Villegashttp://www.blogger.com/profile/17191423359926378339noreply@blogger.com1