Música de Color Azul Marino

Hay canciones que te hacen despertar. No de dulces sueños o terribles pesadillas, hay canciones que sólo cumplen la precisa función de acariciarte la cara con un guante blanco. Te desafían y te besan de la misma manera como diciendo "Ahora qué".
Pues eso, que ahora es cuando me descubro con diecimuchos años tumbado en una cama con la luz apagada a la hora regulada en la que las personas normales duermen. Ahí esta el muchacho con los ojos abiertos en la oscuridad y temiendo que se escuche demasiado ahi fuera, la poesía que Silvio le susurra al oído.
Y ahora me veo con ventialgo años, con la misma sensación. Descubriendo algo nuevo que ya conocía. De algo que sabes que está ahi, de esa melodia que tiene color; un color azul marino en medio de la penumbra. No me pregunten porqué, pero la musica tiene color. Al igual que la memoria y ese mismo escalofrío de siempre. El mismo que nunca he dejado de tener, que aun sabiendo que está, ya no reparas en él.

Vuelvo con Melodía, Color y Memoria; y no tengo la más minima intención de irme muy lejos, porque entre otras cosas, aquí siempre se está bien.

Espectador

Hoy desperté queriendo hacer repaso de estos últimos años. La única manera que hay de hacerlo es salirse de uno mismo y sentarse a ver qué ha pasado conmigo, es como si durante un periodo corto de tiempo, fuese yo el espectador de mi propia función.

Esto mismo ya lo había hecho antes y siempre me veía tal y como creía. Haciendo el mismo papel, con la misma cara y en la misma parte del escenario. Tanto en el patio de butacas como en la parte mas lejana y alta de los palcos, se me podía ver. Pero esta vez no. Me senté esperando a que apareciera por la parte en la que suelo presentarme, pero no me veía. Alarmado di un rápido barrido visual a todo el escenario pero seguía sin verme, entonces me di cuenta de que esta vez aparecía en la otra parte del escenario, con ropa nueva, aspecto relajado y en vez de agachado, esperando mi turno, estaba de pie mirando al público. Mirándome a los ojos y esbozando una sonrisa complacida. Esa misma que uno se guarda para cuando la ocasión lo merece, pero cuando parece que es el momento le sale una sonrisa tan artificial que ni uno mismo se la cree. Pues esta vez era la ocasión, es la sonrisa que la ocasión merece.

Pero la cuestión es que estaba de pie, sonriendo y mirándome a los ojos. Al principio me asusté por no encontrarme en mi actual vida y casi me decía por dentro algo así como: “qué estoy haciendo con mi vida y hacía dónde voy si no soy capaz de reconocerme”, pero todo se esfumó cuando me vi de esa manera.

En otro sitio y erguido. Sonriente, feliz y satisfecho. La función paró durante un tiempo. El mismo que tardé en subirme de nuevo al escenario y ponerme en el sitio que me corresponde. Ya no sólo erguido y satisfecho, sino mirándote a los ojos y sonriendo para seguir haciéndote feliz, tanto como tu has hecho con este espectador que vuelve a escena para seguir con su vida. La que quiere seguir compartiendo contigo.

Democracia Real Ya!...Era Hora.

He visto el polvo del camino levantarse y las piedras de las calles apartarse. He visto pasos de hombres y mujeres que se asientan en tierra, uno tras otro con una firmeza que asusta a quien dirige el tráfico.

He escuchado voces nuevas con cierto metal eterno, que aunque tardío han llegado y en nuestras bocas, como siempre, bien halladas.

He notado cómo el pulso se acelera ante una estruendoso silencio de indignación. El pulso se desbocaba sin remedio, cuando el silencio moría en aplausos que aullaban retenidos en el pecho.

He visto caras de felicidad por dormir al raso de una noche granadina, en el suelo de una plaza que por testigo tiene Ayuntamiento.

He escuchado la palabra esperanza tantas veces que había perdido la esperanza en encontrarla de una vez. Ella está posada en los ojos de quienes habitan las Plazas y toman las calles. No hay banderas ni insignias, creo que se quedaron pequeñas ante semejante hazaña. Es momento de cambio, lo veo en las caras. La historia no ha terminado, sólo estaba dormida y ahora despierta en las Plazas.

Títeres

Como ya dije en la anterior publicación, me gustan muy poco los títeres con o sin cabeza. Pero he descubierto algo mas, he descubierto que si los títeres tienen cabeza, sólo les sirve para ponerse un bonito o patético peinado de última moda, para nada más.

Según las R.A.E, un títere es un "Muñeco de pasta u otra materia que se mueve por medio de hilos u otro procedimiento", "Persona que se deja manejar por otra", " Persona que actúa ligeramente o sin fundamento". Con esas definiciones de la academia de la lengua tengo de sobra para afilar cuchillos.

Un títere es un muñeco o una persona que no tiene la suficiente personalidad como para moverse por sus propios intereses. Necesita de un superior que lo sepa manejar en función de los suyos propios. Es decir, un títere se mueve porque otro situado más arriba dice que mueva un pie delante de otro. Y ahí tienen vuestras mercedes a un imbécil andando.
Por lo tanto, al dejarse manejar por otro lo único que le otorgamos a ese otro es la capacidad de hacer mover a un idiota y no la facultad de profunda inteligencia. Puede que se trate de un imbécil menor, lo que pasa es que hay otros peores, esos son los títeres. Quienes los manejan pueden tener igual o mas complejos que su muñeco, lo que pasa es que un buen tonto tapa a otro con cara de inteligente.
Es pues una persona que se deja manejar y además actúa ligeramente, como un resorte que si dices A, ahí está el títere que dice B sin tener ni puta idea de si B va detrás de A o delante de X, Y o Z. Actúa pues, sin fundamento porque un títere ni lo tiene ni lo encontrará jamás. Y además actúa sin tener en cuenta la repercusión de sus palabras. Las suelta y ahi se apañen otros.

La última indicacíón que puedo daros es la posibilidad de poder identificarlos. No lo duden, un títere es capaz de mover un brazo, una mano que porta un puñal, asestarte heridas tan superficiales como sus pensamientos más profundos y cuando te das la vuelta te encuentras a un muñeco mirando al suelo. No mira a los ojos porque no tiene principios. Es a fin de cuentas un títere, un muñeco o un mierda.

Un momento, por favor...

Estaba poniéndose el Sol ya a esa hora, hacía un poco de fresco, pero de nuevo entré a esa tienda de segunda mano donde se encuentran libros que muchas librerías han decidido no vender porque "jarry poter" vende más. Es cierto que son mas baratos los de segunda mano, pero no es esa la razón por la cual entro a esa tienda, digamos que cuando un libro ya ha pasado por otras manos tiene impresas ya no sólo letras que han sido leídas por otros, sino que se siente la historia de quien lo ha leído, por como lo cuidaba e incluso por algunas frases subrayadas a lápiz. Yo iba buscando algo concreto y lo encontré.

Llevaba algún tiempo diciéndome cierto gran y buen amigo mio, que Juan Eslava Galán es un gran escritor y que no deja títere con cabeza. Este amigo mío que, últimamente, cuando pisa la calle se encuentra con nieve por encima del tobillo, me insistió en él y yo, como casi siempre, le volví a hacer caso y allá fui a comprar alguno de Eslava Galán que como no deja títere con cabeza y a mí me gustan muy poco los títeres con o sin cabeza, me decidí por "En busca del Unicornio."

Una vez adquirido me fui a la sección de discos y pregunté al dependiente qué tenía de Carlos Cano. El hombre, de mediana edad y de manera rápida me mostró dos y yo me decanté por uno que se titulaba "Grandes Canciones". El dependiente tuvo a bien en deponerlo en mi mano, pero cuando me disponía a llevármelo, algo lo dejó inmóvil con la mirada fija en el disco. No dejaba de mirar el título de las canciones, acercó su mirada hacia una de ellas y después me miró y me dijo. "Perdone, ¿me deja que ponga esta canción?, hace ya mucho tiempo que no la escucho" yo le dije que por supuesto, que cómo no; qué demonios, adelante, oiga.
El hombre se fue al tocadisco y mientras lo ponía le pregunté de que canción se trataba y me dijo que se llamaba Elisa. Ahí tuve dudas de si hablaba de la canción o de alguien que así se llamaba.

La puso y se quedó todo el tiempo mirando el disco, se trata de tres minutos largos y a veces cuando un desconocido te ha pedido permiso par entrar en sus recuerdos, te sientes como invitado a una casa donde no conoces a nadie. Yo disimulaba, mirando los libros de una estantería desvencijada que tenía en frente como si no oyera la letra y como si no atendiera a sus gestos. Pero bien sabe Marlon Brando que estaba muy pendiente, de todo.

Yo me sentía como quien está invitado a pasar dentro de una casa pero no dentro de los dormitorios. Su mirada era profunda, tenía una leve sonrisa que aparecía como desaparecía según el momento de la letra y su pecho disimulaba el medio suspiro. Estaría pensando en ella, en alguien que fue y ya no es. Quizá, en el momento que se declaró a ella y en el momento que se despidió para siempre. Se encontraba justo en el momento donde Carlos dice eso de "..me duele el Corazón..." y seguro que estaba pensando en la figura de Elisa o alguien parecido. Justo en ese momento, en que el recuerdo se acerca para besarte la frente, se escuchó un: "esciusmi jau mas cost this book..." el Dependiente se giró rápidamente hacia la guiri y le dijo: "Un momento, por favor" tenía la mirada desconcertada como quien despierta de un sueño profundo, como a veces es la memoria y los recuerdos de quien tiene para coleccionar. Yo decidí en ese momento no asomarme más a sus recuerdos porque ese era su momento y no el mio.

Terminó la canción, colocó el disco, lo cerró y me lo dio diciéndome mientras giraba la cabeza con complicidad: "Gracias eh". Yo le dije que de nada, le dí la mano y le dí la gracias yo a él. Salí de esa tienda con un libro de Eslava Galán, un Unicornio, un disco de Carlos Cano y con la sensación de haber conocido a una tal Elisa que no había visto antes y que no la vi en persona esa noche; solo supe de ella a través de los ojos de un Hombre que la recordó porque un muchacho apuesto decidió comprar cierto disco. "Tu te quedarás la herida, yo me llevaré la flor".

Explicaciones a la Poesía

Compañera que arremetes contra el alma,
que se acomoda y hace habitable mis entrañas.
Compañera acurrucada en el pensamiento,
que dispara besos y alumbra el cielo.

Apareces con llama en las manos,
mi papel en blanco te espera ansioso,
y yo con mis manos ocupadas
dejo pasar otro dia más sin tí
por versar en su espalda.

Y soy yo quien aparezco y me marcho,
el no constante en mi escritura,
amante de la poesía que duerme poco con ella,
militante fiel que custodia su cintura,
el que intenta rimar sin dar con la tecla.

Pero prometo mentirte y decirte
que me esperes con las rimas abiertas,
que ya llegaré lo antes posible,
que hoy no duermo con ella
y si lo hago pensaré en tí, Poesía.

Cuando ella despierta me olvido de tí,
porque en su boca hay nuevos versos,
que ambos necesitamos,
para encontrarnos por fin.

Poesía, seguro que lo entenderás;
si nos vemos poco, no sufras;
que ando escribiendo versos
en la espalda de una Mujer.
Que nunca lo había hecho antes.
Poesía, entiéndeme.

Tabaco y Papel (1937)

El Sol alumbra en el punto mas alto del cielo a una tierra seca de Verano. Un descanso entre balas, insultos y voces entre hombres que parecen tener el mismo acento.

Se trata de un frente de Guerra, de los tantos que había en España hacia 1937. Las trincheras se encontraban una de otra a menos de cien metros y eso sigue siendo una Guerra, aunque no de cuerpo a cuerpo. Desde la posición, si alguno descuida su cabeza mas de la cuenta, ya da cuenta el fusil del enemigo con su disparo seco que suena a lejano.

Da igual si un miliciano republicano o un militar de infantería, cuando se está en una Guerra de posiciones durante meses, el cuerpo se agota y hay horas del día que se tercian poco violentas. Una cosa es que estemos en Guerra y otra muy distinta es que nos quiten la siesta de las tres de la tarde, decía más de uno a un lado y otro de las trincheras.

A voces acordaron, ambos bandos lo siguiente: Unos tenían fácil acceso al tabaco y los otros al papel de fumar. Si son las tres de la tarde, se presenta un respiro pero falta un elemento fundamental en una Guerra, que es el poder fumar entre muerte y muerte, hay que negociar cómo aprovechar ese tiempo libre. Ese día, acordaron encontrarse cuerpo a cuerpo y desarmados en un punto equidistante, entre las trincheras. Unos llevarían tabaco y otros papel de fumar.

Tres hombres por cada bando se van acercando de frente, poco a poco. Dos de cada bando se quedan detrás del que va en medio. Por lo tanto, solo conversará un hombre por cada bando. Se van acercando estos dos hombres de frente, con sus respectivos compañeros a pocos pasos, detrás, por si hay que cubrirlo en algún momento. Se van acercando poco a poco y ya casi pueden reconocer los gestos de su inmediato interlocutor. Se siguen acercando poco a poco, se han reconocido frente a frente. Uno con el papel de fumar en sus manos y otro con una caja llena de tabaco, se quedan uno enfrente del otro y se miran bien las caras, las barbas mal rasuradas, el sudor, la boca entre abierta por el calor y los ojos entornados por el Sol.

Este puto calor no nos deja vivir, eh....Sois el calor y vosotros quienes no nos dejan vivir.

Bueno, enséñame el papel, este es el tabaco....Huele bien. Mira, este papel es bueno, toma.

Si, hacía tiempo que no fumaba como Dios manda...Si, a ciertas horas el cuerpo pide un respiro.

A ver cuando acaba esto, se está alargando más de la cuenta...Pues si, esto de pegar tiros no se me dio bien nunca.

A ver cómo salimos de ésta, hasta luego hombre...Hasta luego y salud, hombre.

Se dan media vuelta y caminan hacia sus compañeros que no quitan ojo de lo que pasa a su espalda. Vuelven a las trincheras, reparten material y fuman tumbados en la primera sombra que han logrado encontrar. El fusil apoyado en el tronco del árbol y el soldado o miliciano fumando despacio, saboreando el momento que puede ser último o primero de otros muchos. El caso es que ese día, dos hombres se dieron la mano, se intercambiaron mercancías y se volvieron a sus respectivas trincheras. A las que les habían mandado para decirles que tenían que odiar a quien tuvieran en frente, que aunque no supieran leer no hacía falta saber porqué eran malos, sólo había que odiarlos porque lo decía el Partido o porque lo decía el Capitán.

Dos hombres, con diferente uniforme, fumaban a no menos de cien metros. Y mientras intentaban divisar al horizonte, quién había sido su interlocutor; se decían para sí: Espero que no sea ese muchacho el que se ponga a tiro porque me ha apretado la mano como aquí no tienen cojones a apretarla; Fuerte y mirando a los ojos. Con el calor que hace y yo clavándome todas las piedras del mundo en el culo...Mierda de Guerra.

El papel

Es posible que sea ésta la mejor ocasion para escribir. La lluvia besa con fuerza los cristales y casi grita que no va a parar de besarlos hasta que se le olvide. Por ello, escribo como si me quedara poco tiempo, como si los cristales estuviesen a punto de dejar entrar a las gotas de lluvia para dejarme al descubierto, como si el frio quisiera entrar y partir la puerta por la violencia de su corriente, como si estuviese a punto de descubrirse un secreto o un milagro.

Casi un testamento, aún sabiendo que los malos de las películas no mueren tan facilmente y que los buenos suelen morir habiéndose dejado todo resuelto, matando al malo y quedándose con la chica. Yo no se que papel me ha tocado, sólo quiero representar el papel que esté mas cerca de tí. El de piedra para cuando tengas que esquivarla, el de calle por la que sueles pasar a pesar de las obras en la Ciudad. El papel de ventana, la que se abre para que entre la luz a tu habitación e incluso el papel de luz para que te abrace la piel por la mañana. Para representar a tu perfume me harían falta clases intensivas; pero si me das a elegir, prefiero representar el papel de tus sábanas. Tan cerca de tu cuerpo tibio y tranquilo, tan lejos de parecer sospechoso, tan grato saber que asisto para velar tus sueños en silencio.

Llevaba tiempo en silencio y puede que fuese mejor asi. Las palabras mienten a veces en la boca de los Hombres, pero las caricias que están dispuestos a plantar en el cuerpo de una Mujer, no mienten nunca.

Sin Perdón

El Buen Jugador no ha de ganar siempre

" En mi interior pienso que puedo ganar; que si me lo propongo no perderé una sola partida. Pero mi peor rival soy yo. [...] Una vez leí algo: el hombre no ha nacido para resolver el problema del mundo, sino para averiguar dónde está el problema... Tal vez por eso no pretendo resolver nada. Me sumergo en la partida por la partida en sí, y a veces, cuando me parece que estudio el tablero, lo que estoy es soñando despierto; divago sobre jugadas diferentes, de otras piezas, o voy seis, siete o más jugadas por delante de la que ocupa a mi adversario..."

(Extraído de La Tabla de Flandes, Arturo Pérez-Reverte)

Papel en blanco

Cuando me encuentro contigo, te miro

sin atreverme a mancharte la cara con mis sueños.

Si supieras cuánto te temo, temblarías de poder

al creerte poseedor de mi fuego interno.

Una afrenta y un guante blanco,

una palabra sin voz y unos ojos cerrados,

una paloma con las alas abiertas, un escenario;

una frente arrugada y un interrogatorio.

Eres una mordaza atada a la nuca

a quien creía que los trapos blancos no se tornan sucios.

Pero blanco y sin nada, también eres futuro;

que te presentas gastando todo cuidado.

En silencio te acomodas y abres tu vientre plegado,

vigilando que tus formas no se alejen de lo pactado:

Liberarse de mordazas, que aprietan las entrañas,

estirar el trapo blanco sin manchas, afilar cuchillos

y grabar con punta certera un sencillo laberinto.

Donde trace el comienzo plantaré una enredadera

que acompañará los pasos que elija

aunque se presenten equivocados.

Siempre se puede volver al principio

para que a través de sus verdes manos

me lleven, de nuevo, al papel en blanco.

Acerca del Quijote

Robert: La manera que tiene el Ventero de nombrar caballero al Quijote,¿es más honrosa que la de los ministros al jurar su cargo?.

D. Arturo: "Todo en El Quijote es honroso. Hasta la mas cruel parodia.En la política española es al contrario...Todo se vuelve grotesca parodia. Hasta lo que era más honroso. Diría yo".

Robert: Si usted fuese El Quijote,¿Quién sería su fiel escudero?. Y en el caso de ser Sancho Panza,¿Quién sería su Quijote?.

D. Arturo: "Como escudero,mi amigo Fito Cózar,catedrático de la universidad de Sevilla.Como Quijote,el profesor Sánchez Ron.Por ejemplo".

Robert: Si fuesemos menos cobardes y nos enfrentáramos a Dulcinea,¿Dejaríamos de perder la cabeza y hacer locuras en su nombre?

D. Arturo: "El error de don Quijote fue enviar a Sancho a buscarla. O quizá no. Si lo pienso, seguro que no. Sancho era el hombre adecuado".

¿ Y tú qué sabes ?

Sordera

El caso es que tengo el oído izquierdo taponado y escucho las palabras a media voz. Pero encuentro una gran ventaja estando así cuando uno dice de dormir.
Sí, cuando duermo de lado y dejo el oído derecho sobre la almohada no se escucha nada y eso hace que mi sueño sea mas tranquilo y descansado. Pero cuando me dispongo a darme la vuelta ya se empieza a escuchar el cláxon del panadero, la música tan preciosa y latino-caribeña que tiene el novio de mi vecina en el coche puesto, mientras ésta se viste y se arregla para montarse en él, en el coche. También se escuchan las voces de Orión y el ladrido del novio porque mi vecina tarda mucho, las persianas subirse o bajarse, las motos a toda velocidad y los coches que consiguen arrancar tras varios intentos. El caso es que me doy la vuelta de nuevo y me quedo sordo, por completo.
Algunos dirán que no soporto la realidad y que debería afrontarla porque esa es la vida real y es lo que hay. A mi ese pensamiento me parece perfecto pero hoy he elegido el darme igual la realidad y disfrutar de mi silencio para poder descansar, lo siento; que me perdone la calle pero hoy he dormido como un sordo y no me ha importado nada. Mañana puede que lo vuelva a hacer.

Rocky ( V )

Pasos Violentos

No lo sabrás nunca, pero el otro día volví a soñar contigo y no, no es novedad.

Tú me mirabas y me pedías explicaciones muy seria y horriblemente hermosa. Yo miraba al suelo sin saber, si poder pronunciar palabra porque estaba avergonzado y no logro recordar el motivo. Te dabas media vuelta y echabas a andar con violencia y firmeza. Un poco cabreada diría yo. Se abría el ascensor, te montabas y te quedabas mirándome, esperando a que el número que pulsaste te llevara lejos de mí. Yo me quedaba enfrente de ti y veía como el ascensor se cerraba, perdiéndome tu cara, mientras que aparecía una cara nueva y deformada en el ascensor, la mía.

Era mi cara la que se reflejaba en las puertas cerradas de aquel ascensor y cuando eché a caminar, evitaba mirarme en otro espejo. No tenía miedo de verme deformado, es que ya sabía que cuando uno no dice las cosas que debería decir en el momento adecuado, las palabras que no salieron por la boca de estrellan, desde dentro, contra la cara y se quedan las marcas de las erres, las tés y los cafés que no me he tomado contigo, por que entre otras cosas, no me gustan y me provocan taquicardia. Quizá no sea precisamente el café, quizá sea otra cosa, no se. Puede que mi corazón no aguante tus pasos violentos y firmes.

Acerca de Vivir

Robert: El nuevo disco de Ismael Serrano se llama "Acuérdate de Vivir". Para tí, ¿Qué crees que debe significar "el vivir"?

D.Arturo: "Vivir" es no pisar otras minas que las imprescindibles. Y ya es mucho.

Robert: Vivir entonces, es no morir tantas veces.Me lo apunto

D.Arturo: Esa es buena, amigo. Creo. Excelente resumen. Lo ha expresado usted mejor que yo.

(....a propósito de Anónimo. Sí, esta conversación me inspiró para hablar del vivir en Lluvia de Sangre IV. Gracias por recordarlo)

Mundanal Olvido

Hoy me toca a mí. Es necesario y siempre recomendable hacer pequeños homenajes a grandes artistas que significan e impregnan los olores de este club. Pero no se puede estar pendiente de lo que piensen los demás (por muy buenas palabras que tengan) y, por el contrario, no está de más echarse un vistazo a uno mismo y comprobar quién es, qué sigue siendo y qué se ha cambiado.

Aún recuerdo cuando publiqué este poema en la revista del Instituto y casi me asalta la profesora de Lengua y Literatura, diciéndome que yo me habia copiado de algun poeta y que no era normal que yo escribiese aquello. Yo la invité a que investigara el nombre y la poesía plagiada, que era ella la que tenia estudios, no yo. Ella o Eso, no me creyó del todo y seguía en sus trece. Cuando pasa el tiempo, uno no desea nada mal a nadie, pero por lo menos espero que tarde en morir un poco más de lo que ella desearía.
Bromas aparte, lo que más me llenó fue que los propios amigos (los que aún hoy lo son, por cierto) aparte de felicitarme y notársele en la cara, (aún hoy, por cierto) me trataban de explicar lo que habían sentido cuando lo habían leido y lo curioso de ésto, fue que cada uno de ellos expresaban aspectos muy diversos de lo que les parecía el poema. Confieso que a veces me decía por dentro: "Estás expresando mejor que yo el sentimiento que quería transmitir desde un principio".
Creo que eso sólo pasa con personas que aparte de entenderte, se llevan el poema a sus terrenos de vida y lo abrigan con sus mantas y con sus deseos. Eso es para mí la Poesía, una construcción que pasa a manos de quien la ama y el autor de la construcción no puede hacer otra cosa que ver como se llevan gran parte de la misma, sin protestar. No protesta, quien construye poesía porque esa poesía ha sido posible en gran parte por la gente que rodea al Poeta. Por su manera de ver la vida y por la manera de compartirla contigo. Ellos y ellas son tambien creadores de poesía, pero no lo suelen reconocer o te miran con cara de concilio, como dándote las gracias por el piropo, pero nada mas lejos de la realidad.

En definitiva, ésta es una creación, la primera que hice pública hace más de cinco años y no dejo de reconocerme en cada trazo y en cada hueco en blanco que dejan los versos.
Gracias a los que siguen reconociéndome en cada trazo y en cada abrazo. Gracias también a los que se van y no me reconocen. Gracias a los que están por venir...prometo, como poco, aullar al pie de vuestra Luna Llena cual si fuera (que lo soy) un Lobo que siempre tiene hambre de usted. Si, si, de usted.

MUNDANAL OLVIDO

He querido vivir en un anillo de algodón ante éste olvido,

he olvidado haber querido vivir fuera de este mundanal ruido,

he recordado a los que han muerto en la memoria de los vivos,

he zarandeado a un aturdido sumergido en el mundanal olvido.

Es lluvia lo que cae sobre el mar,

son lágrimas lo que caen por tu cara;

son balas que silban por alquitrán,

como una mujer que se abraza a su almohada.

Las calles mojadas se alzan en el horizonte

como brazos sin nombre, como labios sin destino;

se alejan como amores prohibidos.

Quizá se pierdan en el olvido,

quizá me llamen, quizá me haya ido.

No sé si te acuerdas de las calles colmadas,

del desierto invadido, de los tanques blindados.

No sé si te acuerdas de los niños perdidos, del petróleo robado,

de las armas perdidas, del pueblo pisoteado.

¡Qué se apaguen las luces que alumbran al cementerio!,

¡Qué alumbren a la gente que la noche le da miedo!

Puede que cuando me asome a la ventana, aún gobierne la noche,

puede que se solivianten los dioses de otro mundo;

puede que me importe poco, puede que no me importe.

He visto morir a vidas enteras sin que se diesen cuenta,

he reído con mentiras que no se las cree cualquiera,

vivo en un mundo que condena al sur a una corona de espinas,

he leído en el muro de aquella esquina que:

"Ni los sueños ni la historia aquí se terminan".

"Puede que la realidad sea un sueño,

espero que los sueños no se olviden"

(Mayo, 2004)

Las cosas que no pude responder

Caminar con el corazón en la boca. Cuando se le ocurre escapar lo llevo debajo del brazo y cuando se me resbala cae directamente a mi bolsillo. Si procuro cogerlo, siempre aparece en mi mano y astillado. Cuando vuelve al hueco del pecho, todo vuelve a empezar.

Los "te quieros" que segregan el corazón, se multiplican por mil cuando hay que llevarlos a la práctica. ¡Qué estupidez!, es como si se atoraran en la graganta y no dejaran pasar a ninguno de sus compañeros de viaje. Si por algún casual se me cae un "te quiero" de la boca, lo digo tan bajo que no me escucha nadie. Y se pierden en el polvo del asfalto que me llevan de vuelta, a no se bien dónde.

No se que es, pero no me gusta nada.

El Viejo Molino